irreal quotidiano

conversas de Café X

2011-04-16T11:20:00.000-07:00

(Um homem velho fuma cachimbo e bebe aguardente velha, sozinho numa mesa. Da casa de banho sai outro homem, com as mãos molhadas.)

Homem - Vamos embora.
Velho - Ainda não.
Homem - Não tenho a vida toda. Vamos!
Velho - Ainda não acabei. Senta-te e bebe mais qualquer coisa. Que pressa!
Homem - Não tenho tempo!
Velho - Por esse andar não chegas à minha idade.
Homem - Já aqui estamos há demasiado...
Velho - Não coloques limites de tempo ao prazer.
Homem - Vou-me embora, agora. (Sai)

(O Velho cerra os olhos lentamente, ao mesmo tempo que saboreia o fumo do cachimbo que lhe escapa entre os dentes. Sorri. Bebe mais um trago de aguardente, amparando o copo com a mão direita bem aberta. O pé do copo entre os dedos. Pausa. Coloca o copo em cima da mesa e apaga o charuto. Abre os olhos.)

Velho - Agora sim, vamos! (Sai)

rla

conversas de café IX

2011-01-31T15:57:00.000-08:00

(Um café vazio, à excepção de um homem - A - sentado a uma mesa junto da janela; olha para o exterior, preocupado. Lá fora, uma estrada com olhos gigantes em trânsito frequente, no mesmo sentido; ouvem-se motores que se aproximam e se afastam. Uma sirene vai aumentando o som, primeiro como se estivesse longe, até parecer que está à porta do café; nesse momento entra pela janela uma luz azul, intermitente. Pouco depois aparecem à porta dois homens vestidos de igual - B e C - e dirigem-se ao homem que está sentado.)

B - Quem é o senhor?

A - Com quem deseja falar?

B - Fiz-lhe uma pergunta, vai responder?

A - Quem é que procuram?

B - Quer responder a bem? Ou prefere...

A - (interrompendo) Não! Não vou responder.

C - Mas quem é que o senhor julga que é?

A - Eu sou um ser humano!

B - Muito bem, Sr. Humano! Faça o favor de nos acompanhar.

rla

O que detesto III

2011-01-16T13:30:00.000-08:00

Detesto a tristeza. A tristeza é um sentimento que me esmorece, me abate, me deprime e me retira vontades. Quando estou triste anulo-me. Não produzo. Quando estou triste deixo de existir. Ou anseio por isso. Uma pessoa triste é uma dor ambulante, um peso que fustiga, que se gruda aos olhos, que enlameia a alma e que nos arrasta para um precipício depressivo. A tristeza é alcatrão quente que derrete quem lhe toca, que consome e destrói. Detesto a tristeza. Combato-a com o sol, com a luz, com a água, com o amor, com a arte, com a catarze. Uma das seis. Aquela que estiver mais à mão. E continuarei a fazê-lo.

rla

Conversas de Café VIII

2011-01-16T13:21:00.000-08:00

(Duas amigas conversam em volta de um chá partilhado; pelo cheiro dir-se-ia ser de camomila.)

A - Não sei o que ele quer de mim.
B - Já lhe perguntaste?
A - São coisas que não se perguntam.
B - Há quanto tempo vocês se conhecem?
A - Há muito, para mim! Para ele, ainda não o suficiente.
B - Pelo que vejo, já esperas pouco dele...
A - Não. Espero tudo. É por isso que não o consigo evitar! Aí vem ele...

(Entra o empregado de mesa e serve mais um pouco de chá a cada uma; antes de sair sorri a ambas, atenciosamente.)

rla

O que detesto II

2010-10-02T05:22:00.000-07:00

Detesto ter que decidir. A encruzilhada à minha frente, dois caminhos, três, quatro, ou mais… regressar para trás, o que fazer? Saber que da minha escolha está dependente o futuro. Não saber se a minha escolha altera sequer o futuro. E o tempo a pressionar. O tempo a obrigar a uma resposta, que quanto mais tarde mais incerta, que quanto mais cedo mais precipitada. Há que ponderar bem os prós e os contras, calcular as vantagens e pesar as desvantagens, equacionar as incógnitas, as incertezas, as variabilidades, obter o resultado e dele deduzir uma projecção razoável. Da panóplia de conclusões há que escolher uma. A correcta. Tomo a decisão. Será a mais acertada? Será a menos errada? Volto atrás e tomo outra decisão, mas já não é a mesma coisa, outros factores entraram para a balança, que já não se equilibra da mesma forma. Decido. Não Decido. Decido! Pior do que ter que decidir é não decidir.

rla

O que detesto

2010-09-24T09:01:00.000-07:00

Detesto a injustiça. Tenho uma raiva contra aquilo que vai contra-corrente, contra a lógica do sentimento. Não compreendo o que pode levar as pessoas a prevaricar contra outros seres humanos. Ser injusto é pior do que ser assassino. Ser injusto é tornar a vida das outras pessoas pior, levá-las à miséria, à desgraça, é trair a qualidade humana. Ao menos, o assassino acaba com a vida de uma vez por todas, sem sofrimento penoso, sem o tormento prolongado ao fim dos dias terrenos. E o que será que levou à existência da injustiça entre nós? A resposta está na primeira mentira do mundo. Depois disso, depois dessa primeira fatalidade, nenhum ser humano tornou a ser capaz de acreditar realmente noutro. Desde aí existiu sempre a dúvida, a incerteza na palavra do outro. Agora o que conta são os factos. A palavra já pouco ou nada vale. E esta é uma das razões por que escrevo. Para que a(s) palavra(s) se revolte(m) contra esta injustiça, contra a "Injustiça".

rla

Conversas de café VII

2010-06-22T10:24:00.000-07:00

(Um homem está ao balcão, bebe uma cerveja; chega uma mulher e toca-lhe no ombro.)

M - Como estás?
H - Bem, obrigado.
M - Não me pareces bem.
H - Porque dizes isso?
M - Pelo teu aspecto. A tua cara mete medo!
H - Um vulcão, quando entra em erupção, também mete medo. Mas por dentro está vivo, e arde.

rla

Conversas de café VI

2010-05-23T17:05:00.000-07:00

(um homem e uma mulher conversam lado-a-lado, a uma mesa de café.)

Ela - Eu só quero um pouco de tempo!

(o empregado chega para fazer o pedido.)

Ele - Para mim pode ser um copo de água fresca.
Ela - Eu ainda não me decidi. Preciso de mais tempo.
Empregado - Esteja à vontade. (sai)
Ele - Queres que te ajude?
Ela - Não. Tenho que decidir por mim.
Ele - Não penses. Responde. O que te apetece neste momento?

(entra o empregado.)

Empregado - O que vai ser, então?
Ela - Não sei. Traga a água que eu já peço!
Empregado - Muito bem. (sai)
Ela - Eu quero, neste momento...
Ele - Já estás a levar para a cabeça! O que é que o teu corpo pede? Diz!

(entra o empregado e serve a água; ela olha para ele e sorri.)

Empregado - Já decidiu?
Ela - Sim.
Empregado - O quê?
Ela - O mesmo que ele...

rla

Conversas de café V

2010-05-13T15:50:00.000-07:00

(Um homem e uma mulher sentados de frente um para o outro, com as mãos dadas por cima da mesa; partilham um bule de chá)

- Alguma vez pensaste na sorte que temos?
- O que é que queres dizer com isso?
- Eu e tu...
- É bonito, não é?
- Parece que te conheço desde sempre e, ao mesmo tempo, desejo descobrir-te... o resto da minha vida!

rla

conversas de café IV

2010-05-11T11:23:00.000-07:00

(duas amigas sentadas num sofá; em frente delas uma pequena mesa com um copo com água e um café; uma delas fuma um cigarro quase a chegar ao fim).

A - Sei o que me fizeste.

(silêncio)

B - E não me perguntas por que o fiz?
A - Tenho medo do que me possas dizer...
B - Então não preciso dizer nada. Tu já sabes a razão!

rla

Cais ao entardecer

2010-04-18T15:27:00.000-07:00

Águas paradas

estendem-se diante de mim

num sorriso rosa púrpura.

Breves ondas

levantam-se da ria

perseguindo um voo rasante de garça.

Um barco corta à deriva

empurrando uma onda de prata que cai

Desolada

na margem, junto a mim.

Olho um mastro de um barco

que sustenta o céu,

e admiro a sua força sideral.

Quero ser um remo que mergulha e vem respirar...

Que impulsiona e faz ondular...

Quero ser um grito de ave nocturna que se desprende do luar.

rla

conversas de café III

2010-03-17T12:33:00.000-07:00

(Dois amigos sentados numa mesa de café junto da janela. Lá fora é noite.)

- Há muito tempo que não o vejo.
- Eu também não.
- Creio que da última vez estávamos juntos.
- Sim, na praia.
- Numa esplanada.
- O que terá acontecido entretanto?
- Esquecemo-nos dele.
- Não acredito. O sol é como os amigos. Mesmo quando não pensamos nele, sente-se falta.

(O lado de fora da janela começa a clarear lentamente, até que o sol entra pelo café, inundando-o de luz.)

rla

serialkiller

2010-03-13T03:58:00.000-08:00

Tinha por hobby ir pela cidade à descoberta de emoções e sensações do quotidiano. Misturava-se com a multidão e vagueava sem destino, de máquina fotográfica na mão. Realizava-o apenas por prazer e nunca com objectivos profissionais. Raramente divulgava as suas imagens e se o fazia era entre os amigos mais íntimos! Isto tornara-se num jogo, um desafio viciante. Aprisionar dezenas de rostos naquela pequena caixa negra, todos diferentes, representantes da raça humana.
Mas o mais fascinante era o processo de aprisionamento. Os rostos tinham de ser retirados ao seu dono sem que este se apercebesse. Era como se um caçador conseguisse acertar na presa sem que esta realmente sentisse o tiro, e o mais surpreendente, sem que a presa perdesse a vida. A única forma de caçar sem deixar dor nem sangue.
A partir do instante do disparo da máquina, cada rosto captado passava a ser seu. Depois, no regresso a casa após cada expedição citadina, fechava-se na câmara vermelha, que consistia numa arrecadação sem janelas onde tinha montado o seu pequeno estúdio fotográfico. Era onde repousavam os troféus de caça, banhados por uma luz emitida por uma lâmpada vermelha que os apaziguava dos ruídos exteriores a que tinham estado sujeitos até então, emergidos em recipientes, colocados ao longo de uma bancada que se estendia a todo o comprimento da parede, cheios de líquido revelador, assim chamado por revelar ao mundo os segredos enclausurados na máquina.
Este era o ponto de partida para um outro momento delirante. Sentava-se a observar o nascimento do rosto, via aparecer as linhas da boca, do nariz, dos olhos, os traços que definiam as rugas e as expressões, os contornos do queixo, da testa, os fios do cabelo e, ponto por ponto, construía um personagem. Imaginava o que estaria ele a ver naquele momento, para onde iria, de onde vinha. Recuava a pouco e pouco no seu passado, imaginava onde vivia, a casa que o abrigava, quem o acompanhava, a sua profissão, as suas rotinas diárias, as suas roupas, aquilo que ele mais gostava, aquilo que ele detestava, o que o fazia feliz, o que o deixava mais triste. E apontava tudo num caderno de linhas. No fim dava-lhe um nome. Esse nome escrevia-o por baixo da fotografia colada na capa do caderno.
No fim de todo este processo sentia-se completo, como que saciado de um manjar dos deuses, como se acabasse de cheirar o perfume de uma ninfa.

rla

conversas de café II

2010-02-24T14:41:00.000-08:00

(um homem sentado ao balcão; uma mulher, numa mesa do café, observa-o discretamente; algum tempo depois o homem vira-se e, ao ver a mulher, aproxima-se da sua mesa.)

- Quando chegaste?

- Pouco tempo depois de ti.

- Eu estou aqui há meia hora!

- É verdade.

- Viste-me chegar?

- (serenamente) Eu disse que cheguei depois de ti.

(pausa)

- Por que não foste logo falar comigo?

- Não tinha nada para te falar.

- Tu convidaste-me para vir ter aqui, a este café!

- Eu sei. Tinha saudades tuas. Senta-te.

(o homem senta-se; os dois ficam frente-a-frente, olhando-se mutuamente)

rla

casa em ruínas

2010-02-21T15:43:00.000-08:00

O quarto cheira a cogumelos mortos. Uma cama de ferro, com as costas próximas de uma parede caiada, ampara o peso de uma mulher, deitada com a barriga sobre a colcha de renda com cheiro a naftalina. As mãos agarradas ao ferro retorcido da cabeceira. Ao fundo da cama uma cómoda de madeira escura, sobre a qual se encontra um napperon de linho a todo o comprimento do tampo, e sobre ele um retrato dos noivos a descer o altar, acabados de se prometer até à morte, um ao outro. Ela de branco, ele de preto. Uma fotografia a preto e branco. Um casal que nunca teve cor. A abençoá-los, uma estatueta de Nossa Senhora de Fátima, com um vestido branco parecido com o da noiva no retrato. Ao lado, um porta jóias, que nunca teve ouro nem prata, tem guardado um dedal e um par de agulhas e alfinetes.

rla

quero o sol

2010-02-03T13:44:00.001-08:00

Em dias de chuva e frio há um peso que me faz arrastar o corpo. Que me diz “levanta-te, faz alguma coisa; por que não escreves?”. Eu deixo-me ficar debaixo dos cobertores. E penso no amor.
Nos dias solarengos há uma força que me faz saltar, correr, cantar. Que me diz “ri, escreve”. E eu saio à rua. E amo.

rla

Conversas de Café I

2010-01-18T06:01:00.000-08:00

(uma mulher sozinha a ler Beckett, enquanto bebe um chá. Alguém aproxima-se)

- Desculpe, creio que já nos conhecemos...
- Não me parece.
- Tenho ideia de que já a vi no passado.
- Impossível. Eu estou sempre presente.
- Eu lembro-me de si!
- Talvez... mas mais pequenina?
- Sim! Lembro-me de si mais nova.
- Não. Eu disse mais pequena... como uma criança.
- Isso, isso.
- Você lembra-se de mim mais pequena. Mais nova não acredito.
- Não estou a perceber.
- Eu acabo de nascer. Nasço e renasço a cada instante.
- Quer dizer que estou a falar consigo pela primeira vez?
- É sempre como se fosse a primeira vez.

rla

do amor...

2010-01-08T13:54:00.000-08:00

não há no mundo emoção mais forte do que o amor.
é o amor que dá a vida.
dele, nasce tudo o que existe.
existo por ele, e para ele.
do sofrimento procuramos a alegria. da dor extraímos o prazer. e o que é o amor senão isso? e o que é o amor senão o medo? de perder.
não há emoção no mundo mais forte do que o amor.

rla

o meu quarto

2010-01-05T10:02:00.000-08:00

um ano começa. um novo ciclo aparece.

depois dos textos dos outros, um ciclo de textos originais.

e sem esquecer os dos outros, os dos verdadeiros escritores, quero fazer aparecer à janela um bocadinho do meu quarto, afastando a cortina opaca, que até agora apenas deixava passar a luz de fora para dentro...

amar ou não amar

2008-05-22T12:57:00.000-07:00

"Não ser amado é falta de sorte, mas não amar é a própria infelicidade"

Albert Camus

2008-05-07T07:57:00.000-07:00

No Museu Municipal de Faro

(Largo Afonso III, 14 – junto à Sé)

8, 9 e 10 de Maio, às 21h30 (5ª, 6ª e sábado)

Reservas (a sala só terá 30 lugares):
914.428.661 / apeste.gt@gmail.com
(Preço único: 4€)

Uma família vive atormentada pelas consequências da fraude cometida pelo pai no colégio de órfãos de que era Director - e pela qual foi condenado à prisão. Para além das grandes dificuldades financeiras em que ficou por causa das dívidas, também a honra e a imagem da família foi atingida, na pequena cidade de província onde vivem. Ao longo da história, o principal credor aproxima-se várias vezes da casa, provocando o grande temor dos seus moradores, receosos da sua exigência de execução da dívida. A acção desenrola-se nas vésperas do Domingo de Páscoa: quinta-feira santa (Acto I), sexta-feira santa (Acto II) e sábado de Aleluia (Acto III).

Elenco: Ana Paleta, António Branco, Fúlvia Almeida, Márcio Guerra, Rui Andrade e Sónia Esteves
Versão cénica: A Peste
Encenação e Dramaturgia: António Branco
Assistência de Encenação e Dramaturgia: Rui Andrade
Assistência de Cena: Inês Porfírio e Jorge Carvalho
Cenário, Adereços e Figurinos: António Branco e Susana Duarte
Desenho de Luz, Operação de Luz e Som: Fernando Cabral
Aconselhamento artístico: Carlos Carvalheiro, José Mário Branco e Manuela de Freitas
Tradução: Luís Miguel Cintra
Produção: A Peste - Associação de Pesquisa Teatral

o quanto te amei antes de te conhecer

2008-04-24T09:00:00.000-07:00

o tempo, subitamente solto pelas ruas e pelos dias, como a onda de uma tempestade a arrastar o mundo, mostra-me o quanto te amei antes de te conhecer. eram os teus olhos, labirintos de água, terra, fogo, ar, que eu amava quando imaginava que amava. era a tua a tua voz que dizia as palavras da vida. era o teu rosto. era a tua pele. antes de te conhecer, existias nas árvores e nos montes e nas nuvens que olhava ao fim da tarde. muito longe de mim, dentro de mim, eras tu a claridade.

José Luís Peixoto

Só o Presente é Verdadeiro e Real

2008-03-26T03:15:00.000-07:00

Um ponto importante da sabedoria de vida consiste na proporção correcta com a qual dedicamos a nossa atenção em parte ao presente, em parte ao futuro, para que um não estrague o outro. Muitos vivem em demasia no presente: são os levianos; outros vivem em demasia no futuro: são os medrosos e os preocupados. É raro alguém manter com exactidão a justa medida.

Aqueles que, por intermédio de esforços e esperanças, vivem apenas no futuro e olham sempre para a frente, indo impacientes ao encontro das coisas que hão-de vir, como se estas fossem portadoras da felicidade verdadeira, deixando entrementes de observar e desfrutar o presente, são, apesar dos seus ares petualentes, comparáveis àqueles asnos da Itália, cujos passos são apressados por um feixe de feno que, preso por um bastão, pende diante da sua cabeça. Desse modo, os asnos vêem sempre o feixe de feno bem próximo, diante de si, e esperam sempre alcançá-lo.

Tais indivíduos enganam-se a si mesmos em relação a toda a sua existência, na medida em que vivem ad interim [interinamente], até morrer. Portanto, em vez de estarmos sempre e exclusivamente ocupados com planos e cuidados para o futuro, ou de nos entregarmos à nostalgia do passado, nunca nos deveríamos esquecer de que só o presente é real e certo; o futuro, ao contrário, apresenta-se quase sempre diverso daquilo que pensávamos. O passado também era diferente, de modo que, no todo, ambos têm menor importância do que parecem. Pois a distãncia, que diminui os objectos para o olho, engrandece-os para o pensamento.

Só o presente é verdadeiro e real; ele é o tempo realmente preenchido e é nele que repousa exclusivamente a nossa existência. Dessa forma, deveríamos sempre dedicar-lhe uma acolhida jovial e fruir com consciência cada hora suportável e livre de contrariedades ou dores, ou seja, não a turvar com feições carrancudas acerca de esperanças malogradas no passado ou com ansiedades pelo futuro. Pois é inteiramente insensato repelir uma boa hora presente, ou estragá-la de propósito, por conta de desgostos do passado ou ansiedades em relação ao porvir.

Arthur Schopenhauer, in 'Aforismos para a Sabedoria de Vida'

2008-02-28T04:03:00.000-08:00

"O amor não prospera em corações que se amedrontam com as sombras."

William Shakespeare

2008-02-28T03:59:00.000-08:00

"O amor é como a criança: deseja tudo o que vê."

William Shakespeare

Pudesse Eu

2008-02-17T13:45:00.000-08:00

Pudesse eu não ter laços nem limites
Ó vida de mil faces transbordantes
Para poder responder aos teus convites
Suspensos na surpresa dos instantes!

Sophia de Mello Breyner Andresen

nunca mais vou comer sopa!

2008-02-03T10:06:00.000-08:00

(Escre)ver-me

2008-02-01T15:25:00.000-08:00

nunca escrevi

sou
apenas um tradutor de silêncios

a vida
tatuou-me nos olhos
janelas
em que me transcrevo e apago

sou
um soldado
que se apaixona
pelo inimigo que vai matar

mia couto

porque o carnaval está a chegar...

2008-01-26T16:37:00.000-08:00

(...)

A felicidade do pobre parece

A grande ilusão do carnaval

A gente trabalha o ano inteiro

Por um momento de sonho

Pra fazer a fantasia

De rei ou de pirata ou jardineira

Pra tudo se acabar na quarta feira

Tristeza não tem fim

Felicidade sim

A felicidade é como a pluma

Que o vento vai levando pelo ar

Voa tão leve

Mas tem a vida breve

Precisa que haja vento sem parar

A minha felicidade está sonhando

Nos olhos da minha namorada

É como esta noite

Passando, passando

Em busca da madrugada

Falem baixo, por favor

Prá que ela acorde alegre como o dia

Oferecendo beijos de amor

A felicidade é como a gota
De orvalho numa pétala de flor
Brilha tranquila
Depois de leve oscila
E cai como uma lágrima de amor

Tristeza não tem fim
Felicidade sim

de Antonio Carlos Jobim e Vinicius de Moraes (1959)

O Menino Que Fazia Versos

2008-01-21T03:40:00.000-08:00

- Ele escreve versos!

Apontou o filho, como se entregasse criminoso na esquadra. O médico levantou os olhos, por cima das lentes, com o esforço de alpinista em topo de montanha.

- Há antecedentes na família ?
- Desculpe, doutor ?

O médico destrocou-se por tintins, Dona Serafina respondeu que não. O pai da criança, mecânico de nascença e preguiçoso por destino, nunca espreitara uma página. Lia motores, interpretava chaparias. Tratava-a bem, nunca lhe batera mas a doçura mais requintada que conseguira tinha sido em noite de núpcias:

- Serafina, você hoje cheira a óleo Castrol.

Ela hoje até se comove com a comparação. Sim, perfume de igual qualidade qual outra mulher pode sequer sonhar ? Pobres que fossem os dias, para ela, tinham sido lua-de-mel. Para ele, período de rodagem. O filho fora confeccionado nesses namoros de unha suja, restos de combustível manchando o lençol. E oleosas confissões de amor.
Tudo corria sem mais, a oficina mal dava para o pão e a escola do miúdo. Mas eis que começam a aparecer, pelos recantos da casa, papeis rabiscados com versos. O filho confessou, sem pestanejo, a autoria do feito.

- São meus versos, sim.

O pai logo sentenciara: havia que tirar o miúdo da escola. Aquilo era coisa de estudos a mais, perigosos contágios, más companhias. Pois o rapaz, em vez de se lançar no esfrega-refrega com as meninas se acabrunhava nas penumbras e, pior ainda, escrevia versos. O que se passava: mariquice intelectual ? Ou carburador entupido, avarias dessas que a vida do homem se queda em ponto morto ?
Dona Serafina defendeu o filho e os estudos. O pai, conformado, exigiu: então, ele que fosse examinado.

- O médico que faça revisão geral, parte mecânica, parte eléctrica.

Queria tudo. Que se afinasse o sangue, calibrasse os pulmões, e sobretudo lhe espreitassem o nível do óleo na figadeira. Houvesse que pagar por sobressalentes, não importava. O que urgia era por cobro àquela vergonha familiar.
Olhos baixos, o médico escutou tudo, sem deixar de escrevinhar num papel. Aviava já a receita para poupança de tempo. Com enfado, o clínico se dirigiu ao menino:

- Dói-te alguma coisa ?
- Dói-me a vida, doutor.

O doutor suspendeu a escrita. A resposta, sem dúvida, o surpreendera. Já Dona Serafina aproveitava o momento: está a ver, doutor ? Está ver ? O médico voltou a erguer o olhos e a enfrentar o miúdo:

- E o que fazes quando te assaltam essas dores ?
- O que melhor sei fazer, excelência, é sonhar.

Serafina voltou à carga e sapateou a nuca do filho. Não lembrava o que pai lhe dissera sobre os sonhos ? Que fosse sonhar longe ! Mas o filho reagiu: longe, porquê ? Perto, o sonho aleijaria alguém ? O pai teria, sim, receio de sonho. E riu-se, acarinhando o braço da mãe.
O médico estranhou o riso. Custava a crer, visto a idade. Mas o moço, voz tímida, foi-se anunciando. Que ele, modéstia apartada, já inventara sonhos desses que já nem há, só no antigamente, coisa de bradar à terra. Exemplificaria, para melhor crença. Mas nem chegou a começar. O doutor o interrompeu:

- Não tenho tempo, moço, isto aqui não é nenhuma clínica psiquiátrica.

A mãe, em desespero, pediu clemência. O doutor que desse ao menos uma vista de olhos pelo caderninho dos versos. A ver se ali catava o motivo de tão grave distúrbio. Contrafeito, o médico aceitou e guardou o manuscrito na gaveta. A mãe que viesse na próxima semana. E trouxesse o paciente.
Na semana seguinte foram os últimos a serem atendidos. O médico, sisudo, taciturneou: o miúdo não teria, por acaso, mais versos ? O menino não entendeu.

- Não continuas a escrever ?
- Isto que faço não é escrever, doutor. Estou, sim, a viver. Tenho esse pedaço de vida - disse, apontando um novo caderninho - quase a meio.

O médico chamou a mãe, à parte. Que aquilo era mais grave do que se poderia pensar. O menino carecia de internamento urgente.

- Não temos dinheiro, fungou a mãe entre soluços.
- Não importa, respondeu o doutor.

Que ele mesmo assumiria as despesas. E que seria ali mesmo, na sua clínica que o menino seria sujeito a devido tratamento.

Hoje quem visita o consultório raramente encontra o médico. Manhãs e tardes ele se senta num recanto do quarto de internamento do menino. Quem passa pode escutar a voz pausada do filho do mecânico que vai lendo, verso a verso, o seu próprio coração.

mia couto

a eterna novidade do mundo

2008-01-14T06:29:00.000-08:00

O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do mundo...

Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender..
O mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia, tenho sentidos...
Se falo na Natureza, não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe porque ama, nem o que é amar...

Amar é a eterna inocência,
E a única inocência é não pensar...

alberto caeiro

2008-01-03T04:38:00.000-08:00

ama como a estrada começa

mário cesariny

a mulher mais bonita do mundo

2008-01-01T12:56:00.000-08:00

estás tão bonita hoje. quando digo que nasceram
flores novas na terra do jardim, quero dizer
que estás bonita.

entro na casa, entro no quarto, abro o armário, abro
uma gaveta, abro uma caixa onde está o teu fio
de ouro.

entre os dedos, seguro o teu fino fio de ouro, como
se tocasse a pele do teu pescoço.

há o céu, a casa, o quarto, e tu estás dentro de mim.

estás tão bonita hoje.

os teus cabelos, a testa, os olhos, o nariz, os lábios.

estás dentro de algo que está dentro de todas as
coisas, a minha voz nomeia-te para descrever
a beleza.

os teus cabelos, a testa, os olhos, o nariz, os lábios.

de encontro ao silêncio, dentro do mundo,
estás tão bonita é aquilo que quero dizer.

josé luís peixoto

uma cidade

2007-12-30T04:45:00.000-08:00

Uma cidade pode ser

apenas um rio, uma torre, uma rua

com varandas de sal e gerânios

de espuma. Pode

ser um cacho

de uvas numa garrafa, uma bandeira

azule e branca, um cavalo

de crinas de algodão, esporas

de água e flancos

de granito.

Uma cidade

pode ser o nome

dum país, dum cais, um porto, um barco

de andorinhas e gaivotas

anncoradas

na areia. E pode

ser

um arco-íris à janela, um manjerico

de sol, um beijo

de magnólias

ao crepúsculo, um balão

aceso

numa noite

de Junho

Uma cidade pode ser

um coração,

um punho.

albano martins

Os pratos da balança

2007-12-29T04:21:00.000-08:00

Por entre as rochas um rapaz, nas mãos levando uma balança, avança em direcção ao mar. Vai procurar pesá-lo. Num dos pratos, o mar há-de revolver-se, debater-se, rebentar, há-de trazer à superfície a força das entranhas e atrair o céu, há-de-o fazer precipitar-se até com ele se confundir, e as próprias rochas através das quais o rapaz segue hão-de pesar no prato ferozmente. Imperturbável, o rapaz colocará no outro prato o seu sorriso.

luís miguel nava

as crianças são loucas!

2007-12-28T07:24:00.000-08:00

Quico vivia fechado em casa, sem amigos, prisioneiro da crença das pessoas e da sua conformação. Coleccionava as mais incríveis e disparatadas coisas: conchas que os pescadores lhe ofereciam, folhas secas que apanhava no chão no largo, caixas de fósforos, actores da bola que se vendiam na sua taberna, pedrinhas do rio, papéis de rebuçados, pratas de chocolate, berlindes de vidro, pagelas de santos, borboletas.
Tudo isto faz parte de um mundo que ele criou em segredo. O seu mundo. Aquele lugar inventado onde ele é ele e não aquilo que querem que ele seja. Neste mundo ele tem um nome diferente, outros pais, outra família e vive numa cidade que se chama Luxa María.
Fechava-se horas no quarto brincando dentro deste mundo imaginário, de onde só saía quando o chamavam insistentemente por qualquer motivo. Esta reclusão de Quico trazia a sua mãe preocupada, pressentimentos de mãe. Um dia, para aumentar ainda mais o seu temor, ouviu o filho falar com alguém que era suposto estar no quarto com ele. Colocou o ouvido à escuta e ouviu o filho referir dois nomes: Xenu-Xenu e Xunólinha e falar com eles como se estivesse à conversa com outras crianças da sua idade. Assustada, a mãe pensou que se tratava de espíritos, talvez anjinhos vindos de propósito do céu, voando nas suas asas brancas. Seriam alguns querubins ou outros meninos da corte celestial? Ou estaria o filho enlouquecendo? Talvez fossem demónios a tentá-lo, não aconteceu o mesmo a Cristo e a tantos santos da Igreja?, aventava a avó.

joaquim mestre, in A Imperfeição do Amor

adão e eva

2007-12-24T13:42:00.000-08:00

Quando o dr. Bruno voltou à vinha, o encontro com Guiomar foi outra coisa. O sonho da rapariga tinha lavrado de tal maneira, que o médico viu logo que pisava terreno conquistado. E não perdeu tempo.
- Bravo! Até que enfim a vejo impecável...
- Ah, sim?! - respondeu ela, ao mesmo tempo desconcertada e lisonjeada.
- É que o penteado de ontem ficava-lhe horrivelmente! E também, com franqueza, não gostei dos sapatos... Que infeliz ideia foi aquela dos rasos?! Não a quis desgostar, e calei-me. Mas semelhantes disparates ficam bem numa inglesa de dentes postiços. Agora em você! E o vestido... Valha-a Deus! Escolha outra modista! Estava cheio de medo de a encontrar outra vez ensacada! Felizmente que a Guiomar arrepiou caminho e veio ao encontro dos meus desejos...
Era com redes assim, arbitrárias e casuais, que ele apanhava a presa.
- Ainda bem! - alegrou-se ela, submissa como o seu coração vencido.
- Sim, porque a Guiomar tem condições para ser uma rapariga elegante. O essencial é que faça por isso...
O balde de água fria entrava também na manobra. Descia a vítima do céu que a erguera, para a poder amparar logo a seguir cavalheirescamente.
- Não sei se sabe que o fundamental nas mulheres é o revestimento. É isso que lhes dá, digamos, categoria social. O resto são atributos sem importância. A pedra de toque de qualquer personalidade feminina está toda aí. Um bom casaco de peles diz-nos logo tudo a respeito da dona. Que idade tem, se é bonita... Até o seu carácter revela... Eu passo diante de uma montra, vejo um chapéu exposto, e já sei quem o vai usar. Quase que podia afirmar com precisão qual é o tom de pele da futura possuidora...
- Palavra?
- É o que lhe digo. Nisso sou muito sensível. O mau gosto repugna-me visceralmente. Quando noto que uma rapariga excepcional como você falha num pormenor de toilette, desinteresso-me imediatamente. Olhe, diga à costureira que lhe não suba tanto as golas, por exemplo... E precisa de usar uma meia mais justa, que lhe molde bem a curva da perna...
Despia-as primeiro com sorridente e terna audácia, e cobria-as depois de luxúria metódica e fria. (...) O hálito quente do médico aproximou-se, como um vento suão que ali surgisse por magia.
- Não... - disse baixo e sem forças, sem lhe fugir. - Não... precisamos ter juízo.
Ainda não acabara, e já uma videira de diagalves estendia o manto policromado das folhas sobre o beijo apetecido.
- Somos malucos... - protestou, num suspiro.
- Malucos, porquê?
- Não sei, Mal nos conhecemos...
- Ninguém se conhece. Nem o amor tem nada que ver com conhecimentos. Os apaixonados procuram-se às cegas... Veja se compreende e se me compreende!
Compreendê-lo?! De que maneira, se não tivera ainda tempo sequer para um minuto de relfexão? De positivo sabia apenas que o desejava veementemente, numa avidez de terra em pousio.
- Isto é tudo tão inesperado, tão fantástico...
Aquela instintiva desconfiança contrariou-o. Pelo menos era do jogo mostrar-se contrariado.
- Está arrependida?
- Oh, não!... Pelo amor de Deus. São coisas que me passam pela cabeça...
Até há pouco tempo ainda tivera um fosso de orgulho e de certezas sociais a cercá-la e a defendê-la. E via-se agora despojada de todas as protecções, vulnerável, à mercê de uma onda que a arrastava sem comiseração.
- Eu bem pedi à Guiomar que me não desiludisse...
- Mas estou a desiludi-lo?
- Em parte. E o melhor é pormos fim já a tudo isto. Eu não apareço mais, e pronto. A Guiomar fica com o seu convencionalismo, e eu com a minha eterna solidão de incompreendido... Mas amigos, valeu?
Era o golpe final. Depois de a fera domada, escancarava-lhe as portas da jaula generosamente.
Ela então, aterrada, encostou-lhe a cabeça ao ombro, quase infantilmente, num abandono de rola desprotegida. E ele serenou-a.
- É uma tonta, esta pequena!
Afagava-lhe o rosto carinhosamente, sábiamente, terapêuticamente.
- Já passou...
- Pronto, então não se fala mais nisso.
Anestesiada, podia agora operar à vontade. E tomou-a nos braços.
- Que calor! - gemeu ela, ao fim de um longo silêncio de carícias até ali só pressentidas.
Abafava, realmente, e até nas sombras a vida ardia insofrida.
- É um horror!

miguel torga, in Vindima

Rifão Quotidiano

2007-12-23T13:09:00.000-08:00

*

Uma nêspera
estava na cama
deitada
muito calada
a ver
o que acontecia

chegou a Velha
e disse
olha uma nêspera
e zás comeu-a

é o que acontece
às nêsperas
que ficam deitadas
caladas
a esperar o que acontece

mário-henrique leiria, in Novos Contos do Gin

a praia

2007-12-23T12:45:00.000-08:00

*

Continuou a andar, devagar, olhando as pedras das beira da estrada, pensando vagamente no passar do tempo e sem se preocupar muito com isso, as pequenas ervas rasteiras a estalarem ao de leve debaixo dos sapatos. Um carro vermelho e veloz passou por ele, buzinando. Desviou-se um pouco.
Começou a descer o carreiro em direcção à praia, lá em baixo.
Foi caminhando pela praia deserta, com aquela dificuldade teimosa que dá a areia seca e solta. aproximou-se mais da beira-mar, para fazer menos esforço com as pernas. Parou um pouco e ficou a olhar o mar repetitivo que ia e vinha, sempre. Continuava a pensar no tempo que também estava indo e vindo à sua volta, mas sem tirar quaisquer conclusões nem tentar fazê-lo. Olhou um pouco mais o mar e prosseguiu.
Quase no fim da praia sentou-se, com extremo cuidado e algum cansaço, numa pedra larga e confortável.
Ficou a observar, com atenção desnecessária, as rochas que ali ao fundo cortavam a praia com exactidão e seguiam pelo mar dentro.
Um buzinar distante e súbito fê-lo voltar a cabeça. Lá em cima, na estrada, passava um carro vermelho e veloz.
Depois notou uma figura que, lenta, começava a descer o carreiro. Indiferente, ficou a observá-la.
A figura começou a avançar na sua direcção, aproximou-se da beira-mar. Parou e assim ficou algum tempo. Retomou a marcha, ajudada pela areia mais resistente e continuou a aproximar-se.
Então, com algum esforço dos olhos um pouco míopes, viu-a com nitidez.
Viu-se, caminhando pela praia, em direcção a si.

mário-henrique leiria, in Novos Contos do Gin

Aparição

2007-12-22T04:23:00.000-08:00

Não foi a Senhora de Fátima que me apareceu, como aos pastorinhos. Mas a Literatura. Escritor, ajoelhei, logo.

"Que diabo andam os teus amigos para aí a fazer? Artigos, cartas, reuniões, colóquios?" "Mas eu tenho alguma coisa a ver com isso? O meu domínio é o da obscuridade. Sempre que um de vós se levanta, com as luzes da sala todas acesas, para falar de mim, eu faço por conversar com a empregada, lá atrás, porque depois, tenho que ajudá-la a varrer aquilo."

sebastião alba

serenata à chuva

2007-12-21T02:54:00.000-08:00

Chove...

Mas isso que importa!,

se estou aqui abrigado nesta porta

a ouvir a chuva que cai do céu

uma melodia de silêncio

que ninguém mais ouve

senão eu?

Chove...

Mas é do destino

de quem ama

ouvir um violino

até na lama.

josé gomes ferreira